На солнце пятна от воды, на сердце просто кляксы.
Свой неоконченный сонет тебе я посвящаю.
О том, что вдаль ведут следы, но время возвращаться.
И ты прости меня, прости, как я тебя прощаю.
За неба незажжённые сапфиры,
За в облаках растаявшую, стаю,
За то, что мы живём не по Шекспиру,
Живём, но только этого не знаем.
Весна звала, звала любить, а в голове кружилось:
Не важно, быть или не быть, раз всё уже случилось.
Не думай, быть или не быть, судьбу предвосхищая.
Я сам не смог еще решить за что тебя прощаю.
За неба незажжённые сапфиры,
За в облаках растаявшую, стаю,
За то, что мы живём не по Шекспиру,
Живём, но только этого не знаем.
За неба незажжённые сапфиры,
За в облаках растаявшую, стаю,
За то, что мы живём не по Шекспиру,
Живём, но только этого не знаем.
За неба незажжённые сапфиры,
За в облаках растаявшую, стаю,
За то, что мы живём не по Шекспиру,
Живём, но только этого не знаем.
За неба незажжённые сапфиры...
