Вот мчится тройка почтовая
По Волге-матушке зимой.
Ямщик, уныло напевая,
Качает буйной головой.
«О чём задумался, детина? –
Седок приветливо спросил. –
Какая на сердце кручина?
Скажи, тебя кто омрачил?»
«Ах, милый барин, скоро святки,
А ей не быть уже моей!
Богатый выбрал, да постылый,
Ей не видать весёлых дней...»