Мафик

Художник

Он измучил себя, он измучил мольберт,
Даже пробовал краски другие…
Только все было зря — не выходит портрет,
Хоть умри. С ним такое впервые.

Он испробовал профиль, испробовал фас,
Свет менял и менял обстановку…
Но бросал, только кисть доходила до глаз,
Он опять покрывал холст грунтовкой.

Вновь и вновь выводил частоколы ресниц,
На натурщицу глядя болезно…
Как же так? Столько лет рисовал столько лиц,
Только с этим лицом — бесполезно.

Был обычный заказ: не большая цена,
Рамка, масло, холст — сорок на двадцать.
Может, чья-то любовница, чья-то жена,
Вдруг надумала нарисоваться.

А ему-то чего… Ему денег в конверт
Та работа простая сулила.
А теперь наплевать… Наплевать на портрет,
Лишь бы только она приходила.