Пикник

Ничего...

Ничего,
Ничего, ничего не бывает последним
Даже в доме пустом
Продолжают жить вздохи и шорохи.
А исчезнувший город дрожит,
Содрогаясь, как будто от пороха.

Ты взял новое имя,
Но прежнее помнит тебя.
И бежит за тобой, спотыкаясь, по звонкому следу,
Отраженное в тысяча тысяч зеркал.
Ничего не бывает последним.