Александр Розенбаум

К 75-летию со дня рождения В. С. Высоцкого

Количество прожитых лет отнюдь неважно,
Коль ты сумел рвануть свою струну…
Он прилетел из Космоса однажды…
Болид, воспламенивший всю страну.
Планеты плыли по своим орбитам.
Вальяжно. Значимо. Довольные вполне…
А он горел, как свечка… ЯКом сбитым
В заранее проигранной войне.
Жар пламени был так всепроникающ!
Сжигались души. Плавились сердца.
И каялся над телом брата Каин…
Просил прощенья Павлик у отца…
И замолкали сладкие сирены,
Услышав хрип его издалека,
И уходили клоуны с арены,
Размазывая слёзы по щекам.
Божественный огонь его искусства
Чудесен был на всём своём пути…
Там, где всю жизнь властвовала Пустошь,
Вдруг начинали яблони цвести…
У слабых духом расправлялись плечи,
Слепые начинали видеть Свет!
Он не был Богом… Он был им отмечен.
В своем великом звании – Поэт.
Слепые начинали видеть Свет!