Голубые береты

Размышления офицера у телефона горячей линии

Телефонный звонок из рая в ад,
Телефонная горечь войны.
От беспомощной боли руки горят,
Прикоснувшись к словам беды.
Раскаленная горем, трубка кричит,
Умоляя лишь дать ответ.
То озноб по спине,
То восторг не молчит,
Если в списках погибших нет.

Мозг как пристань чужих надежд,
Коммутатор обид и зла.
Виновата не трубка, не телефон -
Виновата во всем война.
Привкус крови чужой на губах
И чужая беда как своя.
Виноват не тот, кто трубку берет -
Виноват, кто послал туда!

Шаг за шагом, квартал за кварталом горит,
Но сильнее огня приказ.
Ведь присягу давали мы именно тем,
Кто заочно уж предал нас.
И простит меня мать, что кричит в телефон,
Я не знаю еще ответ.
Я отдал бы всю жизнь, чтоб ответить тебе:
"Сына в списках погибших нет!"

Мозг как пристань чужих надежд,
Коммутатор обид и зла.
Виновата не трубка, не телефон -
Виновата во всем война.
Привкус крови чужой на губах
И чужая беда как своя.
Виноват не тот, кто трубку берет -
Виноват, кто послал туда!
Привкус крови чужой на губах
И чужая беда как своя.
Виноват не тот, кто трубку берет -
Виноват, кто послал туда!